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Desde donde estalla el alma
en el centro mismo de mi universo
aquella magia vieja
que se perpetua
la vida
esa sutil pesadilla
en la que despertamos jugando
y morimos luchando
hasta donde llega mi conciencia
hoy
la historia de lo humano
es esencialmente
una historia de dominación
de
primero
fuertes sobre débiles
y poco a poco
mentes sobre mentes
almas sobre almas
donde asesinos
todos
de lo único que nos hace humanos
(la humanidad)
nos devoramos en silencio
sutil la tortura del sicario
apretando
levemente
las tuercas del horror.

Es un yin yang desequilibrado
es una pirámide
es una enfermedad del alma
una expulsión del paraíso
es una pesadilla kafkiana
el mundo de un psicópata
la paranoia de un psicótico
el placer del sádico sobre el sumiso
es guerra continua,
de perdedores sobre perdedores.


EL MIEDO CORONARÁ EN TU PECHO UN NIDO DE ODIO


Algo te empujará
terriblemente hacia abajo.
Algo te aturdirá
en el espejo de tu alma,
aniquilando contra el suelo
tu realidad herida.
Querrás saber su nombre
y lo buscarás lejos de ti,
lo combatirás fuera de ti:
En tristes entierros,
huidiza tu voluntad,
como la sombra del cuervo.
Desearás no haber nacido
cuando descubras que
oprimiendo a tu corazón
como una funda mortuoria,
así, el miedo, coronará
en tu pecho un nicho de odio.
Te sentirás acorralado.
Tus labios mudos
suplicarán en oración a Dios,
en busca de una fe
enterrada en el olvido.

La camarera al verle llegar
dijo que estaba muy seria.
Luego bebió durante unas pocas horas.
Y a la una de la noche ya estaba borracha.
Se rió como una loca durante un rato.
Era como un resplandor
antes de caer en la depresión.
Luego el mundo se le vino encima.
Luis, cuando la vio llorar
le preguntó qué le pasaba
-No encuentro mi sitio,  dijo.
Algo así , no recuerdo las palabras exactas.
Él,  dijo que la llamará.
Lo cierto, es que se fue
a casa borracha triste y sola.
Hoy han encontrado pedazos de su cuerpo
en un tren de alta velocidad.
No quiero expresarlo de ninguna forma poética
la verdad es que andamos por la vida errantes
no llegamos a conocer nunca a nadie.
Y lo único que nos sucede
es que no sabemos lo que nos pasa*.
                                                           
*parafraseando a Ortega y Gasset

INVITACIÓN AL MAL


 












MIENTRAS LLAMAS A MI PUERTA



A solas,
con el papel en blanco.
La noche cerrada.
Mi casa es sólo un pasillo sin final.
Mientras te espero
mi habitación es un infierno
las paredes no paran de menguar
y siento que voy a morir de tedio.
Ahora llamas a mi puerta
y ya no tengo que imaginar
y ya no tengo que escrutar
buscándote en el abismo.
Se acabaron los versos tristes.
Se acabó parte de mi pena.
Se acabó parte de mi soledad.
Ya se van las sombras,
mientras llamas a mi puerta
y yo escribo, al borde del éxtasis.
Sólo suena el reloj a medianoche
y tus puños golpeando en mi oscuridad.